Tornando a casa, una settimana dopo

Pioggia inizio settembre

Il fumo che esce da bocca non vuole giocare, ruvido se ne va nell’aria gelida, seccato. Inatteso anticipo della Merla, questo freddo mi chiedo se voglia punirci. E questo dolore? Cos’ha da insegnarci, se non a credere nelle favole perdute di età e mondi passati, trapassati dalle assenze di chi non c’è più? Il fumo che esce dai comignoli colora … Continua a leggere

Quel che resta della neve

Nevicata

Resiste pervicace sui muri di pietra irregolari, nelle campagne delle periferie, abbandonate, sui marciapiedi all’ombra, sulle auto che nessuno guida, sui rifiuti abbandonati in strada la neve. Dov’era manto candido ora è macchia solitaria, dov’era poesia ora è sciatta prosa la neve. Ma qualche barlume della magia mattutina resta: resiste sporcata, ammucchiata, calpestata la neve. Resiste e si fa metafora.